EL CIELO Y LA TIERRA ( Volvimos al fútbol o algo así...)

“Enojarse, eso es fácil.

Pero con la persona correcta,

En la intensidad correcta,

En el momento correcto,

Eso es sólo cosas de sabios”

Jacobo Winograd “alías” Chizito- Pintor dadaísta.

Cuándo pasó, cómo sucedió. ¿Se cumplió un ciclo tal vez? ¿Eran jugadores cíclopes? ¿Es el momento del retiro?

Ayer si El Gráfico hubiera titulado el partido sería rememorando la tapa de Colombia 5 Argentina 0:¡Vergüenza!  El resultado demostró como nunca la superioridad física, emocional y futbolística de un equipo por sobre otro.

El cuarteto Delbreil; Pujol; Carlomagno; Granero fue una murga. Interpretando murga no en la acepción de  felicidad, vivacidad y alegría, sino como la promiscuidad, la borrachera, el desorden y la inmoralidad de quién se sabe perdido.

Carlomagno se enojó con la versión mejorada de Chita Ascarza, que ahora resulta que toca, toca y toca. Pero además el jugador proveniente de Angola es un cargador nato, entre el paseo terrible, el santi irritaba a la parcialidad visitante al grito de horrible y al “corto” Carlomagno eso no le gustó en absoluto e intentó manifestarlo en una patada baja. Pero no logro alcanzarlo. Primer enojo.

Pujol tuvo un rendimiento que sorprendió por la falta de precisión, entró en desesperación al ver que la derrota  se apoderaba del ánima y sentimiento de su equipo. Se enojó con el compañero Juncho Granero. Granero que viene de una complicada operación de ligamentos cruzados, no entendía cómo podía ser que el hermano lírico de Puyol le recriminaba y apostaba por él para dar vuelta el resultado adverso.

Se sabe que desde el debut deslumbrante de “los pibes de oro” Delbreil-Granero los hinchas y los máximos dirigentes apuestan o apostaban por estos muchachos. Se sabe también, que se los ve asiduamente por el Bar Goyeneche, lugar que se hizo famoso cuando Delbreil salía del mismo y choco su BMW con un surtidor de nafta, un playero, una parada de bondi, un diplodocus y un manifestante gay.

   

Del otro lado del río

Diremos que había dos pibes que fueron lo más parecido a los hermanos Koriotto de los supercampeones, se pasaban la pelota desde un andén a otro de la estación de Tigre cuando eran chicos. Terribles jugadores queoff the record  dijeron a la prensa “Fue un pesto, con estos putos no jugamos nunca más, y eso que jugamos a 17.5 % de nuestras posibilidades”

Pero nada hubiera sido posible sin la estrella iluminada, el pesimista del gol como algunos lo llaman, el gran Lautaro. El pesimista del gol tiene definiciones que se apartan de los cánones del número nueve. Cuando la jugada indica pegarle fuerte, le pega débil. Cuando parece que la jugada se tiene que definir sutil el tipo rompe el arco. Siempre termina en gol. Un crack.

Finalmente en los últimos tramos de su carrera Ascarza pudo entender, comprender y estar en vías de ser un sabio. La vida te da sorpresas, quién iba a pensar que cuándo el mundo futbolístico acordaba que los excesos del simio terminarían con su carrera e incluso Ariel “el burrito” Ortega decía “Santiago está tomando mucho”

No hubo enojos. Hubo fútbol. Y enojarse es fácil, ¿pero con quién deberían enojarse el cuarteto Delbreil, Pujol, Carlomagno y Granero?

La historia milenaria del budismo afirma dentro de sus máximas que tanto el cielo como el infierno se encuentran en cada una de las personas. Es ahí dónde hay que buscar y bucear las respuestas, los enojos, los contratiempos. Es ahí y en ningún lado más.

La mejor frase de la historia del cine

Y esto habla de mis parámetros artísticos y estéticos:

“¡De pie hijo de perra!, porque Micky te ama…”

El Lateral

Un rechazo violento y sin ningún escrúpulo del central de ellos mandó a volar por el espacio la teoría sobre el jogo bonito y todas esas chantadas.
Me agaché a buscar la pelota que se había dormido sobre la pared que está debajo del alambrado maltrecho. Debía por supuesto hacerlo rápido, con la elegancia inmune y estoica de un número cuatro, cuando cerca de la hinchada de ellos no siente, no le importa en absoluto, la llovizna de escupitajos virulentos sobre su cuello, cabeza, orejas, espalda. Y fue en ese momento que, como un rayo sobre mi espalda y mis oídos lo escuché gritar al gordo. El grito feroz, el silencio, la risa y el desmoronamiento espiritual de un simple marcador lateral, de un cuatro aguerrido y con la fuerza de voluntad inherente al puesto. Olvidé decirles que mí nombre es Ibáñez y juego de lateral.
El gordo pegado al alambrado, con la camiseta que le cubría un poco la panza, era un experto y dañino cirujano en el arte de putear.

Me agaché a buscar la pelota, luego me incorporé, realicé el automático movimiento: dos o tres pasos hacía atrás y ahí tan cerca desenfundó el gordo hijo de mil putas. Podría haber sido común, podría haber sido uno más entre tantos otros insultos a lo largo de veinte años de recorrer el ascenso argentino: muerto de mierda, negro de mierda, hijo de mil puta, negro mala leche, deja de robar Ibáñez deja, dale puto, paralítico, la concha de tu madre cuatro, la reconcha de tu vieja, de tu tía, de tu abuela y porque no me chupas la pija cuatro. Así podría haber sido gordo, eso me tendrías que haber dicho, y no tan miserablemente como me lanzaste: ¡Cuatro, cuatro pelotudo, la puta madre que te re contra mil parió, correte cuatro, correte que están jugando, correte que están jugando!
Satisfecho el gordo sintió a sus espaldas las estruendosas risas de su público. Era una gran fiesta bárbara.
Sentí de pronto una revelación, sí yo, un simple número cuatro, en un lateral, en uno de tantos en mi carrera, descubrí que en el mundo hay mucha maldad, mucho odio esparcido, que se concentra en ese abdomen voluminoso pegado al alambrado, en ese gordo y en ese grito por el cual el fútbol es para mí es un hermoso recuerdo. Salvo ese lateral.

Poema de un hincha a la celeste y blanca

Primero Gheorghe Hagi nos dio una paseo de novela y nos cortaron las piernas, pero como yo soy contra de Basile no me importó. Después perdimos 6 a 1 con Bolivia, pero como yo soy hincha de Juventud Unida tampoco me importó. Luego los alemanes nos destrozaron con 4 pepas la ilusión a pura potencia y juego, pero como yo ya sabía que íbamos a perder me junte a tomar el té con toti passman.

Más tarde no clasificamos a los juegos olímpicos en fútbol, pero como yo no tengo tele no me importo. Después nos ganó Nigeria, pero como era un equipo alternativo los perdoné. Ahora perdimos con Venezuela, y me puse a ver qué mierda pasó con el Badajoz de Tinelli.

Beto Brecht

El medio

Diciendo aquello que odiabas,
escaparas todo el tiempo con urgentes artefactos,
más rápido, más cómodo, más light,
estas creciendo te dirán,
y escaparas del sediento, el mugroso, el otro que no es, ni serás, o querrás,
En el medio. Justo ahí en el medio, de la nada y lo absoluto.
De alguna bandera o un ostracismo.
Escapando siempre con urgentes artefactos, escapando siempre en cuotas, en planes sin horizonte, sin camino, diciendo y creyendo en nuevos dioses.

Francisco González Pizzutti.

El principito Daniel y Don Julio el aviador

(…) “La primer noche me dormí entonces sobre la arena, a mil millas de cualquier lugar habitado. Estaba realmente más aislado que un náufrago sobre una balsa en medio del océano. Se imaginan entonces mi sorpresa, al amanecer, cuando una extraña vocecita me despertó. Decía:
- Por favor... dibújame un torneo!
- Eh!
- Dibújame un torneo de 38 equipos...
Me paré de un salto, como si hubiera sido alcanzado por un rayo. Me froté bien los ojos. Miré bien. Y vi un extraordinario hombrecito que me examinaba con seriedad. He aquí el mejor retrato que pude luego hacer de él. Pero mi dibujo, sin duda, es mucho menos encantador que el modelo. No es mi culpa. Había sido desalentado en mi carrera de pintor por las personas mayores, a la edad de seis años, y no había aprendido a dibujar más que las boas cerradas y las boas abiertas. Pero como siempre digo: Todo Pasa”(…)

Fragmento de El principito Passarella y Don Julio el aviador.

La pucha mendieta...

"De mí se dirá posiblemente que soy un escritor cómico, a lo sumo. Y será cierto. No me interesa demasiado la definición que se haga de mí. No aspiro al Nobel de Literatura. Yo me doy por muy bien pagado cuando alguien se me acerca y me dice: me cagué de risa con tu libro"
Roberto Fontanarrosa

Un 19 de Julio como hoy, el negro se nos fue...