Rutina Suicida

Uno tiene en sus manos el color de su día...Rutina o estallido.
                                                                       
                                                                      Mario Benedetti.



6:30 de la mañana abri los ojos. Me levante y segui la rutina diaria de baño, vestimenta y desayuno para luego partir al mar de caras tristes. Antes de salir de mi casa ya sabía que no era un día cualquiera, lo sentía en la piel, dentro del pecho y hasta en el aroma del café. Son esas sensaciones, por llamar a ese sentimiento de alguna manera, que no sabes por que llegó ni cuando se va a ir y te enteras que se fue porque vuelve a aparecer. Estaba ahí dentro del pecho trabándome la respiración profunda, nunca me había pasado. No le di importancia, agarre las llaves y salí.

Camine la cuadra que me separa de la estación  y espere el tren que venía retrasado por un accidente. “Hoy me echan” pensé, pero ¿por qué? no hay motivo, no puedo matar al maquinista, llegaría más tarde aun. Entonces la sensación volvió, me estremeció el cuerpo hasta estrujarme la cara produciéndome un frío corporal de pies a cabeza. No le di importancia. Veinticinco minutos más tarde llego el tren y como de costumbre no tenia lugar para sentarme. Comenzó el juego, me dije. Una práctica constante en mis travesías casa-trabajo que consiste en interpretar las caras de los afortunados pasajeros sentados, para así pararme al lado del que parece bajarse  primero y de esa manera conseguir el primer, y tal vez único, triunfo de la jornada. Me detuve junto a dos mujeres muy bien maquilladas, pero no de trabajo ni de calle florida sino de paseo, por lo que intuí que se bajarían más rápido que el resto de la gente. Me instale junto a ellas y como siempre escuche su conversación -mi hijo saco diez en geografía- dijo una -al mío le dieron la medalla de honor- dijo la otra peleando por lo maravillosos que eran sus hijos y enumerando los materiales logros conseguidos. Parecía una broma de esas que salen en televisión. Lo que más me irritaba en el mundo era la falta de humildad y la idiotez juntas. La señora más glamorosa saco de la cartera un pack de pinturas y se pinto, las odio. Volvió en mí la sensación. Esta vez acompañada con unas gotas de  resignación y temor.

Luego de disfrazarse de Maria Antonieta, guardo todo en su bolso por lo que imagine que era el momento, que por fin me iba a poder sentar, pero en vez de eso se acerco a su compañera como para saludarla con un beso en la mejilla y se detuvo. Le estaba hablando al oído, produciéndome un enfurecimiento nunca antes experimentado. Me miraban de reojo, ya no lo resistía y tuve que golpearla con mi bolso simulando un empujón. Senti una sensación de alivio y  placer acompañada por una culpa y una sorpresa inexplicable.

Al instante del golpe me miro la señora sentada junto a la ventana, a la que no había golpeado, apretando su labio inferior con los dientes y moviendo la cabeza como diciendo que no. Típico gesto de soberbia inconmensurable, el tradicional “que hambre que tenes” pero sin la inocencia del niño.

Mi cabeza estallo, se lleno de sonidos y colores todos blancos, negros y grises. Senti que iba a morir, no estaba muy errado. Seguia viendo todo en tres colores, la mujer no paraba de hacer el gesto y yo no entendía que me pasaba. Toque algo frío en mi bolsillo, era un arma. No sabia que hacia ahí y no me detuve a pensarlo. Seguia divagando, escuchando voces mezcladas con la música de mi mp3 y  mucha tensión en mi pecho.

En medio del huracán de furias grises, un telón negro se apodero de mi vision. Ya no veía, solo me quedaba aquel sentido fiel, que en otras ocasiones me había echo disfrutar tantas melodías contextualizadoras de momentos, pero que hoy me traia desde la dimension sonora, la onomatopeya mas tenebrosa que nadie puedo crear, el bang. Le había disparado a la mujer. Sali corriendo, no entendia a donde, alguien me intentaba detener pero logre zafarme. Escuchaba gritos y sirenas, pero tambien me empezaban a devolver los colores. Cuando por fin recobraba algún sentido, nuevamente senti el frío en mi bolsillo. Aterrado intente sacar rápidamente la mano, pero volvi a ver el arma en ella. Grite que se alejen todos, con un arcoíris sepia como visión y una opera que transcurrió integra en mis oídos, devolviéndome la vida en una película de segundos, que solo fue interrumpida por un nuevo e infernal Bang. Me había disparado a mi mismo.  

Real Politik

Por Cristian U

Pequeño dialogo de pelotudos hablando de política en el 106 Liniers-Plaza de Mayo:

Pelotudo 1: - Aparte otra cosa, X estuvo con Z y ahora viene a decir que defiende a R, porque cuando estuvo con Z no decía lo mismo…

Pelotudo2:-  Y si, si son todos corruptos son, cómo te pensas que hizo Z ehhh… cómo te pensas, todos corruptos… la verdad que yo lo voy a votar a B porque…. o no voy a votar… son todos lo mismo…

Pelotudo 1:- Yo voté en blanco a vez pasada, iba a votar a H pero no…

Pelotudo 2:-  Hay que votar a M, aunque no gane es un tipo honesto, tiene un auto hecho mierda, se nota que no roba M, a parte va caminando a la casa de gobierno, es un tipo simple, sencillo y que no roba…

Pelotudo 1:-  seeee totalmente, la otra vez vi una noticia y decía que M hizo la cola del supermercado y espero como cualquier hijo de vecino…

Quise vomitar. Al tratar de reescribir esa pequeña escupida de sentido común,  me da ganas de nuevo. Iba en el 106 y esos dos pelotudos me cagaron la mañana… ¿habrá muchos más pelotudos así? ¿Habrá mucha gente que piensa que la política es ser consecuente? ; ¿Existirán muchos seres que piensan que se trata de robar o no robar y que esa es la cuestión?, Si Guillermito Shakespeare viviera sería montonero y reformularía su hit en “Ser o no ser corrupto, esa es la cuestión”…. Quisiera volver a la casa de Gran Hermano… quisiera irme de éste mundo cruel…

De un tiempo a ésta parte el discurso anti política ha ganado nuevo terreno,  según  una encuesta realizada entre mis parientes el 90 % de los argentinos considera que la política es una mierda; que son todos corruptos y que Messi se cagó en la final contra Alemania.  Es por eso que me decido a escribir éstas breves líneas antes de que sea tarde, muy tarde y nos gobierne un muchacho honesto, pero que nos deje en el fondo del mar.

Les voy a contar una pequeña infidencia, cuando me llamaron para redactar en Es la política… el editor me pidió que haga una nota de Pepe Mujica , porque “está de moda” me dijo, así me dijo el forro. No lo podía creer , un tipo que gobierna un país de 3 millones de habitantes es ejemplo a seguir de cómo debería ser una gestión para 40 millones; 100 millones, lo que sea. No es una cuestión de cantidad sino de la posible conflictividad social que existe en un territorio extenso, con demasiados “países-provincias” con idiosincrasias totalmente diferentes… en fin, no creo que sólo sea  por eso, pero aquella charla en el 106 de esos dos boludos y algunos posteos de Facebook en los cuales decían algo así como “Pepe te robaste el corazón de todos porque sos honesto y vas al supermercado en auto; porque plantas lechugas en tu casa y porque tenes un escarabajo hecho mierda”. Fue en ese momento en el cuál en vez de escribir copie y pegué, como hacen todos los escritores y periodistas, una serie de reflexiones de un filósofo existencialista Portugués, que tuve la posibilidad de conocer con Mariano Peluffo en un debate en Gran Hermano. Su nombre es Xico Da Silva y éste muchacho es según mí entender una mente brillante del pensamiento político contemporáneo, aunque sufre de esquizofrenia y abusa de narcóticos su palabra ha influido mucho en mi formación; algunas reflexiones:

“La historia de los griegos ha hecho mucho daño, el manual aula taller de cuarto grado ha destrozado las mentes de generaciones. Todavía hay gente que piensa que la política está dividida en tres poderes independientes; que cada uno controla al otro…nada más lejos de lo real… es como si los sujetos vivieran en un mundo del deber ser y no efectivamente de lo que ES”

“La concepción republicana blanca es algo patológico en la sociedad moderna, más precisamente en quienes acceden a algunos bienes culturales más o menos estables: No robarás; no compraras un voto; no cambiaras de aliados frecuentemente; deberías llegar al poder sosteniendo una idea. Todas concepciones moralistas con las cuales no se ganan elecciones”

“Salir de la construcción maniquea es muy difcíl. Necesitamos encasillar en la tribu quien es el malo, quien es el bueno, quien es el héroe. Maquivavelo hizo el primer intento dentro de una naciente politología y le fue como el orto, porque su nombre se adjetivado a algo sin escrúpulos, hoy si decimos que algo es maquiavélico nos referimos a algo malo, corrupto y defectuoso"

“Que  haya pelotudos que piensan que los gestos constituyen algún tipo de rasgo del  del político quiere decir en definitiva que el trabajo está bien hecho y que los dispositivos de control como el manual Aula Taller y la editorial Santillana han hecho merma en los sujetos. Los gestos son poco más que la punta del iceberg, la política posta, se define exclusivamente en dónde pones la tarasca del PBI. Nada más y nada menos”

Para reflexionar éstas ideas de Xico Da Silva.

Todas las idealizaciones son estúpidas; tanto la del Presidente que planta lechuga-honesto, como la del héroe magnánimo que se enfrentó a todo y a todos.

Sí hablo de Néstor Kirchner. Es evidente que la muerte mejora; nos enaltece, casi diría es inevitable que suceda, pero la deformación del manual Santillana, también funciona en ese lado de río. Vender desde los canales oficiales y desde el mensaje militante a un Kirchner heroico, emocionante, perfecto, puro, sin contradicciones es pura mierda y la trampa de pensar la política en términos de la tribu nuevamente como dice Da Silva “Necesitamos encasillar en la tribu quien es el malo, quien es el bueno, quien es el héroe” .

A mí dame el Kirchner que cagó de arriba de un poste a Duhalde, que llega muy de pedo a la Presidencia por última elección del cabezón y lo traicionó. Recuerdan que Kirchner era el “chirolita” de Duhalde… dame al tipo real, al tipo implacable con sus adversarios, que logra legitimarse con nada de respaldo popular; que cometió grandes errores y que leyó la correlación de fuerzas tanto a nivel nacional e internacional como nadie. El gordo D´elía dijo alguna vez algo así  como  que Kirchner era un hijo de puta… pero era nuestro hijo de puta.

Tal vez sea un comienzo para empezar a entender un poco más de qué se trata la política: Muchos hijos de puta de un lado y del otro.  

The walking dead K

Por Jorge "El roña Castro" Editorial

La plaza de ayer confirmó dos cosas:

 1-El kirchnerismo vive. Como actor político, como sujeto activo y decisivo en los próximos años.  Ha tenido una gran tradición de resurrección cuando lo consideraban  un movimiento cadavérico. Resurge. Se retro alimenta cuando las dificultades los asechan, como un de boxeador que pelea mejor cuando tiene en frente un adversario que lo daña y lo exige. Necesita lamerse las heridas para luego golpear.  Como me pasó a mí con el cagón de John David Jackson 

2-El kirchnerismo ha muerto.

Se veía en Rivadavia y alrededores de la Plaza de los dos Congresos: Randazzo; Scioli; Domínguez; Uriibarri; Urtubey ;Aníbal ; Taiana … y no es sólo una cuestión semántica, ya que como sabemos la imposibilidad Constitucional  no le permite a Cristina ser nuevamente candidata a Presidente; las internas y ambiciones  dentro del Kirchnerismo dejará gente enojada. Nadie puede ser inocente de creer que un tipo que gasta miles de dólares en un cartel en General Paz  o en dónde sea ; que invierte en su imagen, en encuestas y demás sondeos ,  se quedará tranquilo apoyando al nuevo candidato, como si no pasará nada, como si la decisión de la Jefa sería una afirmación imposible de cuestionar. Habrá egos heridos y posibles rupturas. La frase “La elección del candidato es una decisión de la jefa del movimiento” es poco más, poco menos ,que fulbito para la tribuna. En política y más aún en una elección presidencial es plata o mierda. No hay medias tintas.

    

¿Por quién fuimos  a la plaza? Por Cristina.

La pulsión de vida o muerte no se ha definido en el Kirchnerismo. Hemos descripto  que  los espasmos de la oposición para ganar la calles no tenían una estructura homogénea detrás de un candidato, no había y tal vez no lo allá una figura política excluyente que pueda expresar unánimemente su descontento, expresarlo electoralmente.

 Qué sucede con Scioli, el sapo Daniel, será tolerable para el aparato digestivo más ortodoxo del kirchnerismo; la última esperanza blanca, de la mano de su eslogan cuasi espiritual  positivista-turístico, podrá encolumnar a todo el movimiento tras él. Sospechado de traición a cada paso, Cristina cederá a la numerología de las encuestas, a la buena imagen que tiene ante el electorado no kirchnerista.

No lo sabemos, habría que volver a la misma pregunta, con una respuesta un poco más extendida:

¿Por quién fuimos  a la plaza? Por Cristina. Pero ella no se puede quedar.

Otro que pica en punta dentro del lobby K interno,  es Florencio Randazzo, que ha demostrado muy buena gestión y por sobre todo sus actos fueron visibles para la población en general; SUBE; Trenes; DNI… pero…podrá llegar por sí sólo , por su nombre, si tuviera el padrinazgo de Cristina; ¿Podría  asegurar un triunfo del Frente para la Victoria? Hoy su promedio de intención de Voto es de un 7%.

En conclusión mientras ya hay definido dos candidatos seguros; Massa y Macri; el Kirchnerismo por incapacidad o por identificación histórica con el peronismo  no ha logrado construir un candidato, una especie de sucesor del modelo aceptado por todos y todas.  Una especie de pelotón K de candidatos se cierne sobre el futuro próximo, será cuestión de agilizar LA DECISIÓN, porque en un país históricamente personalista-carismático, en cuanto se refiere a la elección de Presidentes, el cuentito blanco y republicano de que el “candidato es el modelo”  es una basura y me da ganas de cagarlos a trompadas como lo hice en esa maravillosa velada del 10 de diciembre de 1994 en la cual derroté al cagón de John David Jackson 

Por eso es que creo que estamos en las cuerdas, agazapados, terribles, podremos dar la  trompada del Nocaut o seguiremos aguantando las embestidas, esperando el impacto final. 

Esperando el impacto

No pagó… dice que la vuelta anterior no le llevamos y por eso…

Don Bejarano pidió que se acerque hasta su silla, tomo con sus manos la cara del niño y lo miró durante unos segundos. Luego ordenó: Anda y cagalo a trompadas.

El pibe salió corriendo de la Estancia los Cardales hacía el pueblo, corría y a cada latido comprendía que lo habían descansado, que ese gordo bonachón del almacén estaba jugando con la comida de su familia.  Entendió que las cosas se arreglaban así, tenía miedo, pero siguió, la bronca y la rabia pudo más, hoy iba a ir a pescar al arrollo Espín con sus hermanos, hoy descansaba  y  éste que venía a  joderlo, confirmando su certeza, de que en ésta parte del mundo; el que tiene plata, tiene impunidad, cumple si quiere… porque tiene plata noma.

Llegó al frente  del almacén, los peones en la puerta jugaban baraja, chupaban sus penas, él estaba extenuado,  el gordo salió al encuentro del muchacho, tal vez no le había quedado claro, la leche no había llegado la semana anterior  y el no iba a pagar, no le importaban las excusas de los mugrientos, el se quedaba con la entrega de hoy, porque así iban a aprender…

El muchacho comenzó a acercarse, jadeando, casi repuesto de la maratón.

-¿Qué pasa chinito… le explicaste a Bejarano lo de los intereses?

Un cross de derecha directo a la mandíbula fue la respuesta. El comerciante cayó despatarrado en  un sueño que duraría varias horas. Su mujer que veía la escena desde la tienda, gritó y aulló todo tipos de insultos al chinito, que miraba la escena inconmovible y soltó un parco y sólido argumento: Es que no me quiso pagar la leche señora.

Fue el primer Knock Out, la primera recompensa que saldría de los poderosos puños de Marcos René Maidana, que hoy subirá a la historia del Boxeo mundial y argentino, como lo han hecho los ilustres Firpo; Locche; Bonavena y Monzón; a tomar eso que siempre supo que era suyo, como cuando era un pibe, peón de campo, allá lejos en Margarita.

Mundo Paralelos

“Todos estamos aparentemente atrapados

en un mundo mental en el que las visiones se diluyen

con la ensoñación y el deseo”

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                      Oé Kenzaburo

Fernando Castillo pensó, parafraseando a Walsh que “Las puertas de los baños, son la imprenta de las perversiones”. Estaba cagando en el baño de un McDonald´s y en el esfuerzo, comenzó a observar la puerta blanca y las esquelas típicas.

Había como es habitual invitaciones a felatios gratuitos con su debido contacto telefónico; cruces de alto contenido sexual entre equipos de fútbol, la más destacada: “Cuando me muera donaré todos mis órganos, menos la pija que es para Lanús”; había cruces políticos maravillosos, dignos de la retórica de hoy, “Más contento que radical con helicóptero nuevo” era el más destacado; en fin, Fernando leía entre esfuerzos y vio en  la esquina un sticker naranja flúor con letras negras: “Stargate:  El portal hacía la aventura”.

Anotó el celular. Uno nunca sabe porque hace cosas pelotudas, simplemente las hace. Como llamar por teléfono al número de un adhesivo del baño que dice Stargate  y combinar una cita.

-Hola qué tal, mi nombre es…

-Fernando

-¿Cómo lo sabe?

-Es mi laburo pibe, no te asustes, yo soy Raúl Bengoechea, pero me dicen Ra, te la hago corta, porque estoy con un temita con un proveedor del kiosko; la cuestión es que te ofrezco algo único en el mercado, tengo el Stargate, con el que podes viajar a civilizaciones desconocidas, unos universos paralelos que te caes de culo, ¿cazas algo de lo qué te digo?

 Fernando todavía estaba sorprendido, cómo sabía su nombre, y balbuceó, casi entre dientes:

-Co…como… la película me decís…

-Exaaactamenteee, igualito, está teniendo mucha salida el City tour que te lleva a una ciudad antigua gobernada por dioses mitad egipcios, mitad mayas, se puede pagar con tarjeta de crédito, en cómodas cuotas,  eso si tenes que traer el DNI.

-¿El documento para qué?

- y pasa que la Secretaría de Transportes lo exige viste, acá cumplimos todas las reglamentaciones a raja tabla, podes llevar un bolso de mano y bueno, nada eso… ¿cuándo tenes pensado viajar?

-Mire Raúl…

-Ra, decime Ra.

-Ra, no sé tengo que consultarlo con mi señora, no son decisiones que se tomen de un día para otro…

-¡Vaaaaamos Fernando! Estas son cosas que no se piensan demasiado, tiene una oportunidad única, no la desperdicie en minúsculas quehaceres de la vida cotidiana, le estoy ofreciendo algo que no tiene precio…bah sí lo tiene y es el  precio es…

- Sí, tiene razón, además estoy tan aburrido…

-¡Esaaa es la actitud carajo! Entonces para el miércoles estamos, ¿le parece a las seis y media?

-Es demasiado pronto…

-Es lo único que tengo disponible… disculpe pero esto del Stargate se mueve bastante, si no tendría que esperar unos dos o tres meses…

-No, no está bien, quedamos así, páseme la dirección por favor…

}

-Pero por supuesto, tiene para anotar, es Hércules Binda 1778, queda en el barrio Manuelita, en lo posible no venga con camiseta de fútbol, porque el barrio está bastante picante, en especial de Muñiz; Alem o Comunicaciones…

-No sé ni quienes son…

-Perfecto, mejor entonces, lo espero, y recuerde que el precio sería…

Fernando Castillo,  iba a viajar por universos paralelos. Esa noche no pudo dormir, estuvo muy cariñoso con su mujer, cocinó para los dos y alquiló Stargate, hacía mucho tiempo que no la veía. La película era una mierda, el libro es mejor. Como casi siempre.

Pensó por momentos que era una locura lo que iba a hacer. Pero también en lo aburrido que estaba con su vida, no iba a desperdiciar ésta posibilidad única.

A la hora señalada Castillo llegó a la casa de Ra. Un imponente chalet que desentonaba con el barrio en dónde estaba ubicado, lo habían parado varías veces desde que bajo del colectivo hasta las dos cuadras que lo separaban de la casa de Raúl; amigo está perdido; no, no, voy a lo de Ra; ahhhh pasé pasé… había zafado, parece que Ra tiene algún tipo de influencia en Manuelita.

-Un gusto conocerlo Fernando, pase, pase póngase cómodo, estaba tomando unos mates, me imagino que tendrá muchas preguntas antes del viaje.

-La verdad que no tantas, estoy un poco curioso, me gustaría ver el Stargate.

- Seguro hombre, pero antes deme su tarjeta y documento, que tenemos que pasarla por el posnet….

Luego de los asuntos administrativos, Ra lo invitó a pasar al patio para ver la puerta. El pasto recién  cortado, muchos árboles frutales y en el fondo un arco de fútbol once profesional de madera. Y la puerta, preguntó Fernando.

 La puerta… el portal es  el arco, le dijo Ra, mientras tomaba una pelota pulpo y lo invitaba a acercarse.

-Me re cagaste, hijo de puta, me estas cargando, me…

Fernando Castillo  rompió en llanto. Se sentía defraudado en su confianza e ilusiones. Cómo podía explicar que había gastado tanto dinero, cómo toleraría la mirada de los otros que lo tratarían como un idiota, cómo le diría a su mujer que estaba pagando en dieciocho cuotas un viaje a civilizaciones antiguas a través de un portal que había encontrado en la puerta del baño de un McDonald´s.

Mientras tanto Ra le pegaba a la pulpo, le daba con el empeine desde más o menos diez metros. Castillo no lo podía creer, el tipo que lo había cagado ni se mosqueó ante su dolor e intentaba pegarle a la pelota con clase, que de hecho la tenía.

 Parecía un jugador de la década del setenta: bigotes, pelo largo  hasta los hombros, shorcito corto, alpargatas negras y flaco. Era delgado Ra, pero con una panza que le sobresalía de  la remera de Deportivo Español que le quedaba visiblemente chica.

Iba y venía Ra, en busca de la pelota. Fallaba y Fallaba, se puteaba así mismo en cada error.

-¿Qué estás haciendo?, abrime la puerta que me voy, te pones a jugar a pelota… no lo puedo creer. Cómo le explico a Norma….

-¡Te podes callar pelotudo!, me desconcentras….

Ra lo miró. Castillo no preguntó más, lo sabía todo.

La puerta a la otra dimensión era ese arco, en el fin del mundo, en el barrio Manuelita, en el conurbano profundo de la Provincia de Buenos Aires. La forma de activarlo era pegarle al vértice del ángulo izquierdo del arco, no había jeroglíficos ni intrincadas palabras. Había que encontrar el chanfle imperfecto que diera en el palo.

En un nuevo intento, Ra tomo la pelota, la acomodo, miro hacia el arco  y saco un tiro débil pero que dio en el lugar exacto. En ese instante, el arco de once se convirtió en una pared sostenida de agua cristalina, como una catarata que luchaba por salirse de ese rectángulo.

-Dale, dale que dura poco.

Castillo que estaba acostado en el pasto, se repuso inmediatamente, tomo su bolso y corrió hacia el arco como un número nueve en busca del centro del wing. Se detuvo abruptamente casi en la línea del arco, miro a Ra, que con los brazos en jarra asentía con aprobación. El sol comenzaba a asomar. Luego saltó

________________________________________________________________________________.

-¿Hace cuánto llego?

-y dos horas… estamos tratando de identificarlo…

Castillo estaba atrapado, tenía tal cansancio que casi le impedía abrir los ojos, escuchaba un lenguaje que no comprendía, seguramente hablaban de él, lo iban a tener prisionero, tenía miedo, no podía moverse, estaba atado a la cama. No intentó zafarse, era inútil.

-¿Dijo algo?

-Si, que venía desde un portal…así me dijo el tipo de seguridad, llego a la puerta y le preguntó en qué mundo estaba…

-Pavada de pregunta… dale dos inyectables de la papuzza a ver si lo tenemos de nuevo entre nosotros.

 Fernando Castillo sintió el pinchazo en el muslo, pensó que iba a pasar mucho tiempo allí, esos dos seres vestidos de blanco lo habían atrapado, quién sabe hasta cuándo.

 

  

La insoportable levedad del Fernet

“Si por desgracia se abriera alguna rendija de tiempo en la solida sustancia de sus distracciones,

 siempre queda el soma:

 medio gramo para un asueto, un gramo para fin de semana, dos gramos para viaje al bello Oriente, tres para

una oscura eternidad en la Luna”

A.H.

-Escuchá, si la edad de la tierra pudiera medirse en un año calendario, desde el primero de enero hasta el 14 de diciembre no habría más que micro organismos. El 15 de diciembre aparecen los primeros dinosaurios. Recién el 31 de diciembre a las diez y media de la noche, el hombre en su forma más primitiva hace su aparición.

-No somos nada… ¿No?

-¡Qué te parece! Los putos dinosaurios estuvieron 160 millones de años, quince días.

-¿Vivos?

-Si Susana, mira que sos pelotudo…

- No te calentes, sabes que no me tomo nada en serio y más con media botella de ferné encima.

- Si, si ya sé, ya sé, pero quiero que entiendas la dimensión de lo que te estoy diciendo, los putos dinosaurios…

-Por qué putos, es despectivo lo que decís del triceratops por ejemplo, ese era el que más me gustaba de chico… además si los dinosaurios son putos es cosa de ellos, acaso ellos se metieron en la sexualidad de los homo sapiens…más respeto…   

- Bueno, perdón, te gustaba porque te identificas con los cuernos… decía, los señores dinosaurios ¿Es mejor así?

-Dale, seguí, che, no hay más hielo…

- Si, fijate en la heladera abajo, bueno me olvidé, me olvidé, que te iba a decir….

-¡Mira que sos borracho!, seguro que era una idea genial…jajajja, seguro te la iban a levantar de la National Geographic… ibas a jajaja a salir hablando en un documental sobre tu teoría…

-No seas boludo… me hiciste olvidar… era una idea propia, eso es muy importante en el mundo de las ideas; Foucault “El hombre a muerto”; Nietzsche “Dios ha muerto”; Susana “Los Dinosaurios han muerto y volvieron a nacer”…

- Ya te pegó…

-Era una idea original querido, para que te den bola en el campo intelectual, tenes que mandar algo bien fuerte, no como los ferné que armas vos… ponele un poco más pijotero…

-La posta, la verdad, me la dijo un viejo más borracho que vos, en el Club Villa Tranquila.

-¿Un sabio el tipo no?

-Mirá, no sé si sabio, pero el viejo iba a jugar al truco todos los días, los jueves iba con unos amigos a jugar al fulbo y como era conocido de mi abuelo…

-¿Tu abuelo no se murió?

-Si salame, se murió pero tuvo gente conocida, amiga, qué pasa te morís y no hay más nadie que te recuerde…

-No bueno, no, ¿vamos a comprar una coca más?

-Si, pero bancá que te cuento, resulta que el viejo me dijo una vez, que él no le temía al imperialismo Norteamericano, al Ruso o al Chino. Que él era un tipo muy leído, que así como lo veía…

-Borracho.

-Claro, si, borracho, creo que por eso lo decía, que así como lo veía borracho, había sido un pensador muy importante en su tiempo…

-Estamos de joda, dale, pero  ¿a qué le temía el viejo?

- Le temía al Imperialismo cordobés.

-jajajjaja pará no puedo más, basta… cuando pienso que llegaste al punto máximo de…

-Era la época de Rodrigo, todos cordobeses, el viejo decía que estaba podrido de la canción “Lo tomo sin sin soda porque así pega más” que el ferné es el soma de nuestro tiempo me dijo…

-¿El qué?

-El soma, es una droga del libro “Un mundo feliz”, los tipos la tomaban y ahogaban sus penas, era un mundo futurista…-

-¡Me acordé!

-¿De la novela, Huxley, del soma, de la idea?

- No, bola, acá a la vuelta hay un quiosquito, abierto toda la noche que nos vende branca y no te arranca la cabeza.

-  Vamos, podríamos comprar unas papas también.

La venganza nunca

Federico Urruti suplicaba. De rodillas, pedía por su vida. Tenía un arma apoyada en la cabeza.

De su verdugo sólo podía ver sus botas perfectamente lustradas,  cuero marrón, con las puntas en forma de calavera.  No dejaba de Llorar. Sus hijos, su esposa, su amante, su madre, su dinero, su todo.

Intentó moverse un poco; que no me mires cabrón, quietecito…

Un disparo más en el DF Mexicano. Nadie pregunta quién, qué, por qué.

 Es sólo un disparo, uno más.

Le habían indicado que vivía en Lomas de Chapultepec. Le preguntaron a quien encargaría el Patrón. Nunca hablaba demasiado. Que no, que es cosa mía y sólo mía. Pidió los datos necesarios para el trabajo. Hacía más de veinte años que no bajaba a las calles. Ahora era él quien mandaba. Estaba un poco nervioso, ansioso, deseoso. Pidió la zona sin problemas, una historia para entrar a la casa y que arreglarán de una vez el puto asunto de la reunión con la familia Michoacana. Eso si lo mantenía preocupado. Luego del trabajo, se debía resolver.

Sonó el timbre, Urruti atendió el portero. Estaba sólo, su mujer se había ido a llevar al colegio a los niños. La mucama había faltado otra vez. La iba a echar. Era el gasista. Desde la noche había un escape en la cocina, la cuadrilla municipal había cerrado la llave principal y les informaron que debían llamar a un profesional matriculado. Urruti se había quedado a esperarlo. Toco el botón del portero para abrir y siguió leyendo el periódico, tenía unos minutos hasta que el hombre cruzará el parque.

Tocaron la puerta. Vio la cámara de seguridad y le pareció conocerlo.

Cuando abrió, un golpe directo  a la nariz le dispersó la idea de ir al teatro por la noche. Sintió la sangre, se estaba cayendo, pero el brazo del gasista boxeador lo impidió y le ordenó arrodillarse, de espaldas, que no lo mire, le gritó.

Quitecito cabrón, quietecito…

  El disparo le manchó la camisa, las manos y hasta la cara. No había tomado la suficiente distancia y eso era falta de práctica.

Salió de la casa, caminó por el jardín hacía la salida. Sonreía. Los trabajos concluidos siempre lo satisfacían. Recordó los motivos: cuando ese hijo de puta jugaba con su hambre y le mostraba las tortas de jamón…nunca le convidaba, cuando le negaba siempre los juguetes que él nunca tuvo, la pelota cuadrada, las golosinas, el frío. Sintió el frío y la sonrisa devino en furia. Podía alguien ser tan cruel con un pobre diablo como él. Si,  Federico Quico Urruti, ese idiota niño malcriado.

El Chavo atravesó el umbral. Recordó que “La venganza nunca…la venganza nunca…” se le había olvidado como seguía, no importa, se dijo, había otros asuntos que arreglar.

Calamelo, Calamelo, vuelto, vuelto

¿Si yo te vengo con caramelos, vos me das un kilo de pan?; no calamelo, vuelto; calamelo vuelto; bueno mañana te vengo con los 7854 sugus que me diste y te saqueo el supermercado, qué te parece; ahhhh calamelo rico; caramelo vuelto.

Una vez más el chino de la vuelta me da sugus de vuelto. Si bien mi estado patrimonial no se ve afectado en gran medida con éste hecho… me rompe los huevos.

Cuándo comenzó la estafa de los caramelos. A partir de qué momento “el chino de la vuelta” es para una gran mayoría de los habitantes de Capital y Gran Buenos Aires algo totalmente naturalizado. Anda a comprar tal cosa al chino. El mito del chino que apaga las heladeras. El chino nunca cierra. Cómo laburan los chinos. El estado les paga para que se vayan de su país. La Mafia. El chino Maidana tiene huevos.

El primer ministro chino, necesita morfi para su pueblo. Argentina, soja. Vendemos soja. Porotos de Soja. Ni en pedo una zapatilla de soja o un teléfono inteligente a base soja, ni un puto chogur, champú, champan. Sólo los porotos.

Leo en los diarios que China será la primera potencia económica; que es el primer acreedor de los Estados Unidos de América; que sus fuerzas armadas tienen el ejército más poderoso: 2, 25 millones de hombres.  

Mi amigo Seba me  dice, que el banco en el que trabaja fue comprado por capitales chinos.  Después me manda una foto  de una publicidad en pleno centro porteño, es un cartel de una coca cola China: “Infusión JDB lidera el mercado chino, la receta original es más preferida”, así dice el aviso,  que está escrito como el orto. Nos reímos. Ni siquiera se molestan en escribir bien, no invierten en unas buenas películas para que la dominación sea un poco más efectiva, un poco más legitima. Por ahí no lo necesitan, con el gatito de la buena fortuna les basta. El gato de origen japonés adoptado por los chinos, mueve su pata, continuamente, eternamente, se aferra a una moneda en su panza. Porque al parecer, esa la tienen bien clara, las monedas para mí, los caramelos para los otros.

Con  Mickey estábamos mejor.

    

Messi: La Concha de tu madre

“Un gran poder conlleva una gran responsabilidad”

Tío Bob a Peter Parker

“Levántate hijo de perra, porque Micky te ama”

(Del Libro “La puteada  en su debido contexto”) Micky a Rocky

1-    Festejo la importancia de haber llegado a la instancia final luego de 24 años. El tango dice que 20 años no es nada, entonces 24 son muchos. Demasiadas frustraciones. Hoy podemos decir que estamos en la discusión y entre los mejores.

2-   Messi tuvo un andar irregular, pero en la fase de grupos fue decisivo, determinante, lo cual me ilusionó como pocas veces.  Nos ilusionó. Lo amé futbolísticamente.

3  Hay, creo, una defensa excesiva sobre la figura de Leo. Qué no se lo puede comparar con el Diego, que son dos personas distintas, que uno tal cosa, el otro tal otra. Boludeces. Con quién comparó a Messi si no es con Maradona… con el ¿Lagarto Fleitas? Se lo compara con el mejor porque es el mejor de hoy. Son distintos. Siempre, hablando desde la óptica futbolística, que es la interesante. Los comparo porque es ineludible, nadie o sólo ellos dos nos han dado esa sensación de que cuando tienen la pelota “algo va a suceder” Una vez un amigo me dijo que a él le parecía que Diegote era como el Terminator I, una máquina perfecta de jugar al fútbol. Que tiene debilidades pero las suple con esfuerzo y coraje. Messi en cambio es el Terminator líquido. Va a ganar, te va a ganar porque nada lo detiene. Como dice Alejandro Dolina, “Gana por pura superioridad” tal vez menos estético, pero más efectivo. Los dos geniales.

4-   Mis amigos me han criticado en reiteradas ocasiones porque siempre pensé que Messi tenía que ganar la copa. Los mejores del mundo, se destacan en éste coliseo romano moderno, que es el mundial de la FIFA. Diego no es Diego sólo porque la rompió en el Napoli. Pelé es tan grande porque ganó en el mundial, no por los goles del Santos ni los de la Playa que le contaron para conformar su record de 1284 goles.  Es una opinión, que nadie se altere. Puede fallar.Grandes jugadores hay muchos. Pero destacarse en un mundial, atravesando todas las presiones externas e internas; jugando al límite, mata o muere. Para mí quienes lograron eso merecen estar por encima de otros jugadores que fueron muy buenos; grandísimos, ídolos.

5-  Por supuesto que cualquier jugador puede tener un mal partido. Sentir la presión que lo domina, no encontrarle la vuelta. Le pasó a Messi, le pasa al cinco de Nueva Chicago.  No dudo de que eso suceda. El 14 de Julio era la fecha señalada, la cita con la historia de éste tipo que me hace hablar en el silencio y me obliga a escribir para ordenar lo caótico que son mis sentimientos. El duelo va pasando y las palabras curan. Era su momento.

¿Cómo es eso de que no hay que reprocharle a nadie nada? Por qué caer en ese pajerismo intelectual de hacer extensivo el fútbol alemán, con las políticas de estado de la Gran Alemania, que ahorca a sus Euroamigos. La lógica Alemania; país ordenado, potencia, proyecto  de país pide a gritos el razonamiento de que Argentina es todo los contrario. Esto estuvo a la orden del día de muchos comunicadores. Es fácil y es mentira. Ningún programa futbolístico podría crear o generar talento en los futbolistas. Tal vez mejores condiciones para el desarrollar su carrera, pero la fábrica mágica sólo la tiene Charlie y el tipo hace chocolate. Jugar al fútbol como algunos de los alemanes no se puede explicar, jugar al fútbol como Messi tampoco.  

Se ha establecido en muchos lugares de opinión que criticar a Messi sería no saber de fútbol. Y bueno, son argumentos que anulan cualquier discusión posible.

Pero al que no lo desilusionó su rendimiento, en SU final del mundo que arroje la primera frase hecha: “Se sacrificó para el equipo”.   

6-      La concha de tu madre. Era tu partido, vos lo sabes. Te lo digo como a un amigo. Te lo digo con el sentimiento que me generó tu primer tiempo y el desengaño de la parte final. ¿quedaste atrapado por la marca o la cabeza? ¿No pudiste creer  esa que paso al lado del palo? Una de esas que siempre haces morir en la red. No soy resultadista. No Siempre se puede perder, el tema es cómo. Si te hubiera visto desesperado por agarrarla, por encontrar la forma, no sé… intentar, aunque no salga  y los alemanes te hubiesen anulado… te vi deambular por la cancha y por eso Leo, aquí es cuando apelo a esa frase que le dice el Tio Ben a Peter Parker, el hombre araña: Un gran poder  conlleva una gran responsabilidad”

7-      Una vez escribí que eras “Un rayo silencioso, agazapado y terrible. Un juguete rabioso que aparece cuando se olvidan de él” Sos el mejor Leo. Pero no apareciste y ni vos ni nadie lo va olvidar.

     

   

El silencio del monseñor

¿Dónde está Héctor?

El secretario personal del monseñor había atravesado el parque arbolado y florido del arzobispado de La Plata.  Estaba visiblemente agitado, había corrido, porque viendo la televisión en la cocina, un último momento del canal de noticias informaba que el nuevo papa había sido elegido. El mundo miraba al balcón de la capilla de Sixtina, y el secretario pensó que se molestaría mucho el monseñor si no le avisaban. No quería una reprimenda más. Pasaban cinco minutos de las siete de la tarde, del 13 de marzo de 2013 y el secretario personal corría por los pasillos a los gritos preguntando, implorando: ¿dónde está monseñor Aguer?

Entre sombras, con las puertas y ventanas cerradas, fumando como nunca antes, solo en su despacho, Héctor  Aguer, el arzobispo de la ciudad de La Plata, miraba la televisión nervioso. Sabía que había alguna probabilidad, pero… rezaba, confiaba, apretaba sus dientes. Habían pasado seis minutos de las siete de la tarde. La placa de la tele afirmaba “En instantes anuncian al nuevo papa”

Siete de la tarde y siete minutos. El cardenal francés Jean Louis  Tauran,  vestido de rojo, salía  caminado con mucha dificultad, al balcón para informar al mundo, que habemus papam, y luego el alter ego de Montgomery Burns de los simpsons, decía: Georgius Marius Bergoglio.

No entendió bien Aguer. Pensó que era un mal sueño. Entonces, vio salir a su enemigo, que sonriendo alzaba los brazos hacía la multitud. Siempre había odiado  a ese “Rústico peroncho”.

Quiso gritar, correr, romper absolutamente todo. Su secretario golpeaba la puerta. Pero nada salió de la boca de Monseñor Aguer. Lloro  un poco. Luego el silencio. Casi de muerte, de derrota máxima, infinita y total.

Había ansiado como nadie el poder total en la iglesia argentina, él que era  el jefe de la más rancia derecha católica, tenía una disputa personal con el Jesuita Bergoglio, había movido como nunca todas sus influencias en Roma, pero sólo para asegurarse. Porque no creía cierta siquiera, la posibilidad.  La astucia de Jorge era de cabotaje, no iba a hacer eco en las más altas esferas de la política vaticana. Le dolió su error. Lo subestimo.

Recordó los cruces doctrinales con Bergoglio, los enojos en las asambleas, los desplantes que le había hecho. Sintéticamente Aguer lo veía como una piedra en zapato.

Pronto una imagen terrible se le vino a su mente; en la capilla Sixtina, era él arrodillado, él besando el anillo papal y Bergoglio, ahora Francisco mirándolo desde arriba como un triunfador, cómo debe mirar un papa.

En todas las iglesias del país sonaron las campanas de la gloria por un  padre de la iglesia. En la catedral de La Plata, no. Un sumo pontífice, argentino, latinoamericano, jesuita y Bergoglio, no era nada para  festejar. Mejor el silencio.

 Ese mismo día Monseñor Aguer acomodó sus cosas rápidamente en una valija y escapó a un monasterio de la ciudad Azul, en busca de silencio, que casi siempre es el sonido de la derrota política. 

Es el peronismo, estúpido

"Yo nunca me metí en política. Siempre fui peronista”

Osvaldo Soriano.

Por qué tanta desilusión. ¿Hemos pensado, acaso, que por un momento la historia iba  en una dirección?  Nos engañó , tal vez,  que durante diez años tuvimos la posibilidad maravillosa de tener razón y tener poder. Barro, señores. Luces y sombras, ha sido eso el peronismo, y creo humildemente que siempre lo será. Nuestro Leviatán. Un monstruo para gobernar la argentina.En el cual emergió el Kirchnerismo desde sus entrañas.Luego conquistó muchos corazones, durante un ciclo más o menos de diez años , que 678  y TVR nos recuerda hasta cambiar de canal, porque los argumentos de Barone ya están oxidados y es mejor ver qué otra cosa hay en la tele.   

Nos desanimará tal vez el talento matinal de Capitanich de no decir nada, comparable al de la última esperanza blanca, nuestro querido (ahora, no sabremos hasta cuándo) Danielito Scioli. 

Positivo. Turismo. Trabajar. La nada misma.

 No seamos ingenuos, acaso, una pequeña devaluación del 60%, alguna propuesta legislativa de reglamentar un derecho tan elemental como el de huelga, la sombra del papa argentino en el código civil, un sacerdote como pope en el combate contra las drogas o la decisión pro punitiva de nuestro gobernador de poner 600 millones de pesos y miles de policías retirados por viejos, garcas o impunes. Todo al calor de una discusión clasemiedista, que resultó un buen punto para el poder que nos interpreta a cada rato y en ésta le tenemos que dar la derecha, valga la redundancia; acertó. Después de tantas una tenía que pegar.

El combo parece horrorizarnos. Con papas y gaseosa grande por favor.

Por qué nos sorprendemos de que nuestra arquitectura feudal del conurbano haya manifestado casi unánimemente que van con el niño Massa. Aquí recuerdo a Néstor que en el libro “El flaco” afirmaba más o menos, que si él no se apoderaba del “aparato” el mismo sistema corleonico lo iba a destruir a él.  Por un rato, los tuvimos a merced, fueron nuestra columna. Los capos contentos de ello, las cinco familias: Ishii; Cariligno; Othaché; Curto; ¿Posse? y quien más le guste agregar. Ciencia Política señores, es mirar la saga del Padrino y entender cómo se construye poder, cómo se conserva y cómo se lo pierde. Nuestro Príncipe de Maquiavelo, quiero decirles, es ésta obra maravillosa de Francis Ford Coppola. Y sí, afortunadamente la maquinaría de Hollywood a veces se equivoca.

También en la envidia, por favor no lo tomen a mal  camaradas, me resulta hermoso pensar que el capitalismo, está a punto de caer, en cada esquina de las vicisitudes de nuestra historia. Qué bueno, ustedes lo dijeron ayer y hoy,  palabras más, palabras menos: Todo es una mentira. Es la burguesía estúpido. Pensamiento romántico, inconmovible y maravilloso. Pero bueno, tener razón, tener las herramientas discursivas cuasi religiosas de la santísima trinidad Marx-Lenin-Trostky, no nos sirven de mucho, más que para marcar contradicciones. Ustedes tuvieron razón, actuaron como se esperaba y pienso a esta altura de las cosas que es su lugar en el mundo: No convertirse en alternativa real de poder. Massa no es revolución. Buena elección en Jujuy. Y punto. Fuera Yankees de dónde sea, YA!  

Pienso ahora en la dificultad de ser Peronista. Como dice mi admirado Alejandro Dolina “Ser peronista  siempre fue  difícil, porque no produce prestigio social, sino más bien lo contrario y segundo porque uno está muchas veces mal acompañado .El peronismo por su carácter  de movimiento, por no ser un partido, sino un movimiento abarca unas regiones del pensamiento político, muchas de las cuales hay que tener un cierto estomago para deglutir, de manera que no sólo ante los demás, sino ante uno mismo, suele ser difícil”

El fin de la historia, es un relato, un cuento. Resulta que papá Bush ganaba por goleada en las elecciones que lo iban a enfrentar a Bill Clinton. El sabio wikipedia afirma que tenía un 80% de popularidad producto de la guerra del golfo y el final de la guerra fría.  Una gran política exterior para los halcones. El niño Billy entonces, tenía de asesor a un tal James Carville, que pensó que para dar vuelta tal tendencia, era necesario que el discurso demócrata se centrará en varios aspectos esenciales, que la administración Bush había descuidado. Así nuestro amigo James pegó carteles en los bunkers con tres puntos básicos :

1-Cambio vs más de lo mismo.

2-La economía, estúpido.

3- No olvidar el sistema de salud

Si bien estos tres puntos eran de tono interno, la frase muto, convirtiéndose en “Es la economía, estúpido” y se estableció como un exitoso slogan de campaña, el cual, rosca y sueño americano mediante, logró derrotar al viejo George, en una elección impresionante. Puede que este  cuentito real politik  rescate, tal vez la necesidad de ante cada situación, entender qué procesos son los esenciales para pensar, tal vez un poco. Tal vez nada. Qué está pasando con éste Neo Peronismo, llamado Kirchnerismo.

Y hay tantas soluciones. Podría decirse que es la clase media recuperada, los medios, el medio, la imposibilidad de ser más progresistas, errores propios y ajenos, la derrota discursiva mediática, Insaurralde y su amada, no poder construir un candidato más allá del líder (algo genuinamente peronista, si lo hay) y así podríamos seguir hasta el próximo bocado que tire Sergio Massa.  

Es decir, finalmente nos vamos cuidando el cero en nuestro arco. Temiendo, por qué no, que en algunos años la interpretación que se haga de los hechos nos haga ocultar nuestra condición K, semi K, proto K, casi K.

Pero mientras escuchó a la vecina del primer piso, que grita que habría que matar a todos los negros, que no hay un pibe de la Cámpora que no sea corrupto y que los negros, tienen hijos  para cobrar la asignación. Entiendo que es el peronismo el que ha pasado y nos ha atravesado una vez más como sociedad. Nos ha enfrentado y nos ha hecho discutir de política, algunas veces más alto, otras veces tan, pero tan bajo. Que me emocioné con tantas cosas,  que me abrazaría con Barragán y toda su troupe. Que se lograron cosas, que básicamente, generan odio.  Que eso que dice la vieja, es un “odio que no conviene olvidar” como decía el gran Osvaldo Soriano, en su crónica sobre Gatica.

Que no debemos sorprendernos. Porque la única corporación, que pudo y podrá  enfrentar a los poderes reales del país, hoy se está reacomodando, detrás de intereses nada populares. Aunque nos incomode y nos duela.

 Habrá que volver a resistir desde adentro, una vez más, porque es así y nunca es como debería ser.

Es el peronismo, estúpido. Siempre lo supimos.

      

El perro anarquista

Hoy me llamo mi vieja y me dijo que Napo se había escapado. Napoleón se llama mi perro.

No le di importancia, siempre se escapaba y volvía en una hora o dos. Golpeaba la puerta con la pata y ladraba para  avisar que ya  había llegado, que ya había hecho su recorrido, que los dominios estaban en orden, que podía quedarse tranquilo y volver a su trono.

Pero hoy no volvió.  Y entonces me queda lo de siempre, lo inherente y que nos hace humanos: recordarlo. Por el principio, tal vez para ordenar lo anárquico, lo impredecible, lo extraño de ese animal que nunca logré entender.

En la pequeña jaula, el mandaba. Gruñía, mordía, toreaba, a los pequeños perros abandonados, que además de cargar con esa condición, debían soportar la fiereza del descarriado raza calle más chiquito que ellos, que con su prepotencia lograba obtener la mitad de la jaula a su merced, marcar su territorio a fuerza de convicción en sus posibilidades. Era 2002 y me lo lleve de la veterinaria que los regalaba. Me gustó su actitud y la idea de normalizarlo. También creo que me compadecía de sus compañeros de jaula, estoy seguro que me han agradecido ese gesto.

Lo llame Napoleón. Mi bautismo, luego de mucho meditarlo, tuvo que ver con las características de este animal que creía ser de grandes proporciones, extremadamente fuerte, que siendo cachorro se lanzaba a pelear con perros adultos, con humano adultos, con todo lo que se interpusiera ante él. Tenía una confianza absoluta.  Pero era flaco, desgarbado, no muy agraciado, para decirlo claramente: era feo. Dije era.  Y Ya lo extraño.  Cómo el histórico, el emperador francés que según se decía era petiso y gordo, proveniente de una familia acomodada venida a menos y de Córcega, cuestión que no era honorable, como un perro de la calle para la élite francesa. Sería luego emperador, sería Napoleón I y se coronaría el mismo, no lo haría el Papa que masticaba rabia espiritual mientras ya empezaba a conspirar.Y se sabe que para ser emperador hay que primero creérselo. Y se sabe que el trabajo de los sumos pontífices sólo consiste en conspirar.

 Nunca pude hacerle entender que no debía robar comida, que su método de asaltar la mesa en medio del pánico de los comensales,  no era el mejor; que la ropa tendida no era para que la haga mierda; que tenía que respetarme porque yo era su dueño, era la autoridad; que era necesario que se comporte bien, porque mi vieja lo quería desterrar; que ya estaba grande para comportarse como un pendejo; que para la convivencia con humanos  se tenía que bañar y tener un collar. Dos cosas que nunca logré. Nunca lo pude bañar, no pude ponerle un collar, tal vez el símbolo de la opresión perruna, de la propiedad. Y él era anarquista. Libre. Maldito. Yo nunca lo pude comprender. A veces al punto de odiarlo.

Pero nos queríamos. Cuando yo le acariciaba atrás de las orejas, él me miraba y me mostraba su pequeño pasado de hambre y su trauma con el agua. Un humano quiso ahogarlo.  Cuando dejaba de rascarlo, me ordenaba seguir, con su cabeza buscando mis manos, hasta que se cansaba e inevitablemente se dirigía a mandarse alguna cagada. ¡No Napoleón! Fue la frase que más escuchó en toda su vida.   

Lamento no haberte enseñado algo. Por lo menos, me hubiera gustado que supieras que no tenías que escaparte de la casa. Hacerte entender que ese era tu dominio, tu imperio, que debías respetar algún tipo de autoridad, que bueno, que en la vida hay que respetar las reglas. Siempre.

Cosas que no existían para vos. Intentos fallidos míos. Porque se sabe y ya no escupiré más certezas; que si hay algo imposible, es ponerle límites a un perro emperador y anarquista.