sábado, 31 de julio de 2010

Feibuk


Siempre sonrientes para la foto. El Facebook muestra una sola cara del libro, de esas felicidades esporádicas y momentáneas que capturan las fotos. Nadie es eso.
No me banco esa prostitución de la intimidad a cambio de nada, la pregunta ¿Qué estas pensando? es obscena porque además de la incitación de mostrarte hasta en bolas, quieren saber si estoy pensando, si además pienso en algo, lo que sea.
Lo voy a postear en el feibú. Por fin tengo muchos amigos.

Compartí el post en feibuk, al igual que tu cumple, tus viajes, tus pedos, tus novios/as, tu equipo, tu DNI y demás boludeces sin importancia.

Aníbal


Desde adolescente Aníbal es gordito, su abuela, si estuviera viva, diría que es de “huesos grandes”. En cambio sus compañeros serían más crueles.
Ha intentando esconderla, disimularla, provocarle una indiferencia tal que la elimine un día y para siempre. Hizo dieta, se compró pastillas mágicas, intentó correr no se sabe a dónde. Pero no. Ella flácida, por delante de sus pies, siempre está presente y no quiere escapar.




Ha intentado enojarse con quienes le decían gordo, decirles que él no les decía narigones, petisos, sin culo, boludos o sincerebro si era necesario ser hiriente, debido a la búsqueda fallida de defectos físicos a la vista. Pero como siempre nuestro héroe perdía la batalla. Olvidé decirles que Aníbal era un héroe. Sí, uno panzón, pero héroe al fin.
-Estás más flaco.
-¿Te parece?
-Si gordo, estás más flaco.
-Bueno gracias… que se yo…
Observó que la mayoría de la gente no le preguntaba cómo estaba y si afirmaba que estaba más delgado, que era entonces directamente proporcional al bienestar o algún tipo de felicidad.



Gordo. Gula. Quién cometió el pecado de excederse y no puede ocultarlo, porque su consecuencia está ahí al alcance de la vista de todos. Porque si, porque es así, a los gordos no los quieren las minas, los amigos no lo llaman por su nombre sin antes nombrar su cúmulo de grasa, sus compañeros de fútbol protestan porque su estado atlético deplorable.
Tal vez por ese rechazo mancomunado, es que Aníbal, sufría como el debilucho de Peter Parker o más aún porque no había esperanza de una hamburguesa radioactiva que le brinde la fuerza de mil hombres.
Además él no quería ser un hombre hamburguesa.
Y resulta que al fin se convirtió en un héroe, cuando por fin se dio cuenta de un gran poder escondido en su interior: Los podía mandar a la mierda. A todos esos que ven una panza antes que a la persona, a los estereotipos de la publicidad y la gente que los forma y deforma. Fue una revelación. Nadie supo de ese grito íntimo, pero tampoco importaba.
El último contacto que tuve con Aníbal, debo decirles que me estremeció, llamo a mi casa en la madrugada y me dijo con voz decidida que estaba reclutando gordos, culones, narigones, petisos, muy altos, muy flacos y todos aquellos que sientan que sus cualidades no están a la vista. Dijo también que acordaron en llamarse el “Ejercito revolucionario de los imperfectos” y que estaban decididos a tomar la belleza por asalto, que eran la mayoría y estaban en todos lados o algo así que no entendí muy bien. Me invitó a enrolarme y le dije que como él bien sabía no me gustan los extremismos, que además estaba comiendo sano, estaba haciendo ejercicio, que… me cortó el teléfono sin decirme nada o me dijo mucho más con ese silencio.
No será vencido en Zama y no lleva consigo ningún veneno. Éste Aníbal tiene mucho porque vivir.

domingo, 25 de julio de 2010

Esa mujer

El pueblo llora, la voz oficial anunció por la radio que a las 20.25 horas del 26 de julio de 1952, Eva Perón pasó a la inmortalidad. En las calles de Buenos Aires caía una lluvia incesante, los negocios estaban cerrados, también los cines, los teatros y no había transportes. Las radios transmitían solo música fúnebre y los diarios lucían franjas negras en su primera página. María Elena Walsh dice en su poema Eva: “Y el pobrerío se quedó sin madre llorando entre faroles sin crespones. Llorando en cueros, para siempre solos” y el historiador Félix Luna afirma que la ciudad era una “gran tiniebla” que descendía en todos lados.



El 18 de julio de 1952 Eva entró en coma por primera vez y recibió tratamientos de rayos en reiteradas ocasiones, pero su cuerpo ya no soportaba más y a los 33 años fallecía de cáncer de útero María Eva Duarte de Perón.
Tras su muerte la Central General de Trabajadores (CGT) declaró tres días de paro y el gobierno estableció un duelo nacional de 30 días, fue velada en la secretaría de trabajo, la acostaron en un féretro con tapa de vidrio y estaba cubierta por un sudario blanco. Se calcula que medio millón de personas besaron la tapa de cristal que la protegía, y las escenas de dolor y gente que se desmayaba, fueron repetidas. Luego el 9 de agosto la transportaron al Congreso de la Nación, en dónde estuvo 2 días y más tarde la sede central de la CGT, que estaba pensada como su morada provisoria, hasta que se le construyera un “monumento al descamisado” en donde descansar. Eva estaba hermosa, no había síntomas de dolor en su rostro, y se debía a que el famoso anatomista español, Pedro Ara, había realizado un excepcional trabajo que comenzó 20 minutos después de su muerte.




Hacía 1950 en el acto de fundación del Sindicato de Taxistas, Eva Perón se desmayó, y esa fue el primer alerta del deterioro de su salud. Luego en 1951 en la fundación Eva Perón volvió a desmayarse y entonces su oficina de trabajo debe mudarse a la residencia presidencial, que estaba ubicada en Austria y Libertador (dónde hoy funciona la biblioteca nacional). En el acto del 17 de octubre, es recordada la foto en la que Evita es sostenida por Perón para que ésta no caiga y el 11 de noviembre es operada y debió votar en su cama del hospital. Esas elecciones le daban a Perón la reelección. Cada día que pasaba se deterioraba más, y guardaba reposo pero su discurso era cada vez más fuerte en contraposición con su debil salud, en su último libro llamado “Mi mensaje” dice “Los dirigentes sindicales y las mujeres que son pueblo puro no pueden, no deben entregarse jamás a la oligarquía”.




Eva quería a sus grasitas, a sus descamisados, aquellos que durante tanto tiempo habían sido relegados, “Evita fue la única que hizo algo por nosotros” y no tenía problemas en acercarse y besar a los leprosos, tuberculosos y cancerosos; en una oportunidad, cuenta Irma Cabrera, cuando había besado a un niño con cáncer, una asistente intentó limpiar con alcohol sus mejillas, Eva estalló furiosa y reventó la botella contra el piso.
Cuando la Revolución Libertadora derrocó a Perón el 23 de Noviembre de 1955, el cadáver fue secuestrado y hecho desaparecer durante 14 años hasta que 1976, Eva es trasladada a una bóveda en el cementerio de Recoleta donde también está su hermano Juan. Luego de su muerte María Elena Walsh en su poema Eva dice: “Cuando los buitres te dejen tranquila y huyas de las estampas y el ultraje, empezaremos a saber quien fuiste”.

sábado, 24 de julio de 2010

Escuchas Ilegales: Papucho!!!!!!!



-Hola papu...estoy muy mal...
-Si ya sé, siempre te dije que eras un boludo...
-Pero papu, vos me tenes que defender, sos mi padre.
-Dejate de joder, yo tengo negocios con China. No rompas las bolas.
-¡Papucho! ¿te acordas que me dijiste que estabas orgulloso de mí?
-No, no me acuerdo. Seguro estaba en pedo.-Si, si pasa nena, sentatate aca-. Bueno te dejo porque estoy ocupado...
-Chau Papu...




Contratapa de Sandra Russo en Página 12

viernes, 9 de julio de 2010

Estar cerca… no siempre es bueno.

Mauri Vainilla dijo,en el juramento a los cadetes de la primera promoción de la Metropolitana: “Quiero pedir que estén cerca de los vecinos de Buenos Aires y sean capaces de escucharlos, para ganarse su confianza y ejercer el profesionalismo con el que sé que llevarán adelante sus tareas”.


Y qué queres que te diga: ¡Me da miedo nene!. Quieren que los canas estén cerca y sean capaces de escucharnos. ¿Qué tan cerca? ¿Qué tan escuchados?

Un amigo el que le hizo el discurso ¿no? o será que ya lo dice abiertamente...

Y cómo me gustaría...

-Mamá, te presento…
-¡Hijo! qué alegría por fin traes una chica a casa… ya estaba pensando que…
-¡Pensado qué mamá!mirala bien viejita, ¿no la reconoces?
-Ayyy no nene…. fue compañera tuya del colegio…
-¡No mamá! Es Araceli González la que chica que te dije que me gustaba, la mujer de mis sueños, viste mamá, Araceli, la de Nano, ex del chueco, la mujer más hermosa…Araceli se levantó abruptamente. Un sueño horrible, una pesadilla qué visión más hermosa dijo el joven, que abría los ojos con los alaridos del predicador brasileño en TV, luego pensó que le gustaría ser Fabián Mazzei, se tapo y durmió 5 minutos más.

La furia mecánica


Esteban "el gallego" González. Enviado especial Para el Gran boludo argentino sports.(A Garcé lo rajamos)


Da gusto ver jugar a los españoles y no descubrí nada. Xavi Hernández e Iniesta como banderas del toque-movimiento para recibir la pelota y siempre con opciones de pase. Es que seamos simples, porque el fútbol lo es, por más que muchos quieran complicarlo. Si un jugador recibe la pelota y tiene opciones de pase, quiere decir que:

A-El equipo es compacto, y genera por propias virtudes superioridad numérica en todos los espacios del campo.

B-Esa superioridad se genera a partir del movimiento de los jugadores en función de la pelota. Sin posiciones fijas lo que no implica anarquía o falta de responsabilidades a la hora de defender.

Con la pelota el equipo ataca y además se defiende, ¿Hace falta aclarar por qué? Por si las moscas digo que si tenemos la pelota nosotros, ellos no la tienen, ergo si no la tienen, con qué carajo nos pueden atacar, hacer un gol. Con nada.
Es un deseo que España salga campeón. Porque simplemente, y no la quieran complicar, juegan bien a la pelota y además tienen la buena fortuna de contar con dos pibes que son de la mejor escuela del papi fútbol, con la salvedad que lo hacen en cualquier cancha de once.

Belgrano, el militante.


Excelente nota de Ulises Muschietti es su blog

http://veintecargas.blogspot.com

domingo, 4 de julio de 2010

Dicen que el periodismo es obsoleto

“Cuando Walsh escribía, aunque fuera una página, su poder de concentración desconcertaba, hasta podía herir a los demás. Para él, había que depositar la misma dosis de inteligencia y pulcritud en una narración literaria y en un breve despacho "de la mesa", ese mundo de las redacciones de diarios y agencias donde a menudo tropiezan la noticia con el idioma, la emoción, el sentido común”.

El violento oficio de escribir, Prólogo de Rogelio García Lupo.

En la escuela de periodismo a la que asisto, se está dando un debate muy interesante e inevitable acerca del trabajo del periodista. La materia es periodismo digital, en la cual aprendemos a escribir para la web, hacer blogs, poner un video o una foto, para que nuestro “post” sea más interesante y cosas por el estilo. Resulta que el debate surge porque éste nuevo periodismo trae consigo ,según desde dónde se lo vea, una precarización aún mayor del trabajo o una mayor preparación del periodista, que no se resume sólo a escribir, sino también a sacar una foto para la nota, proponer un video ilustrativo o brindar links que amplíen nuestro texto.
No quisiera caer en simplismos, pero más o menos, hay dos posturas enfrentadas: Están por un lado los que piensan que es necesario que el periodista amplié sus capacidades para pensar/hacer una nota en multimedia y los que asumen que por ese motivo, el riesgo, es la pérdida de calidad y por consecuencia quitarle trabajo a un verdadero profesional, como lo es un fotógrafo o un camarógrafo.
La naturaleza opresiva del trabajo se da en todos ámbitos y especialidades, la flexibilización también. Quién puede decir que en su trabajo no realiza tareas por las cuales no le pagan o en verdad no tienen que ver con su rol dentro de la organización. Pero en el caso del periodismo escrito, sea digital o no el medio en el que se trabaje, el respeto por el texto es vital, su pulido, su concentración debe estar al máximo. Esa es su tarea y no otra. Esa es la razón de ser del periodista.
Por eso pedirle a un periodista que escriba la nota, saque la foto o realicé un pequeño video, es como exigirle a un jugador que “tire el centro y cabeceé”. Sale o sale. No importa como. Perdón por la simpleza nuevamente, soy un hombre simple. Uno de tantos.
Ser un periodista “orquesta” es la forma de flexibilización y adecuación en el mercado laboral periodístico.



Concuerdo con el señor


El miedo se esconde, creo yo, en quienes tienen argumentos como “Qué te cuesta sacar una foto”; “Saco la foto porque sino nadie lo hace”; “Si lo haces en tu blog o en un medio más chico, porque no lo vas a hacer en un medio grande”. Pienso que en esos argumentos hay miedo que se agazapa en un discurso de adaptación al mercado laboral. Es temor a no ser, pertenecer, ni ejercer para lo cual uno estudió y ama.
Ojala que éste estado de las cosas cambié con la nueva Ley de medios. Si bien no la espero como una salvadora redención, creo que en la futura diversidad de medios, de distintos capitales u organizaciones será liberador de tantos rehenes e inclusivo para otras voces.
También debo confesar que comprendo el miedo, seguramente lo tendré, pero no lo justifico. También quiero aclarar que no soy un renegado de la tecnología, que asumo que sirve y facilita muchas veces nuestra tarea. Pero hay cosas que afortunadamente no deben cambiar y una de ellas es la lucha por más y mejores condiciones de trabajo.
Me parece que respetar nuestro oficio, nuestro violento oficio, no implica ser cómplices con nuestras palabras legitimando a una empresa periodística que tiene como único objetivo bajar los costos. El cambio también empieza por ahí, por respetar lo que hacemos e íntimamente entender que no porque exista un nuevo estado de las cosas sea necesariamente un avance.


Historias del tren III

El tipo de al lado está leyendo algo interesante. Parece que se va a hundir en el libro. Intento disimuladamente leer de qué se trata. No llego. El hombre me mira. Yo me hago el boludo. El tipo me sigue mirando de reojo y el tren pasa por Rubén Darío.
El hombre chista, parece enojado y vuelve a la lectura.
Yo soplo y pienso que el conocimiento se construye colectivamente, que al fin y al cabo no era para enojarse, que debe ser un forro terrible.
-No soy un forro, disculpe, pero eso es una afrenta para mí. Me dice el tipo.
-¿Cómo dice señor? Digo sorprendido.
-Que no soy un forro y que me enoja que quieran leer mi libro sin permiso.
- Yo no dije nada.
-Si dijo.
Lo había pensado. Estaba seguro. Cómo podía ser.
-Pasa que soy mentalista. ¿No me tenes de la tele?
No era Tu-sam hijo. Tampoco Tony Kamo. No conocía muchos otros metalistas.
No lo tenía. Le parecía raro y me dijo que no piense que era un versero bárbaro.
-¿Puede predecir el futuro?
Me dijo que si. El tren pasó por Campo de Mayo.
Escribirá sobre esta conversación. Alguien tal vez lo lea. El lector pensará que ha perdido el tiempo, sentirá compasión por sus fallidos intentos literarios. Sentenció sin mirarme.
No le dí importancia. No le creí y le pregunté qué es lo que estaba leyendo, si era secreto o el último de Horangel.
No para nada, dijo el hombre mientras se paraba, cerraba el libro y se disponía a bajar en la próxima estación. Es un cuento sobre un tipo de al lado que está leyendo algo interesante y parece que se va a hundir en el libro.

sábado, 3 de julio de 2010

Te quiero Diego!.... y si me van a tener que disculpar.


Me van a tener que disculpar Olé, Clarín, Niembro, Pasmanes y todos esos bichos que lo van a crucificar... Me van a tener que disculpar. Estaban agazapados y ahora salen. Pero nuevamente, más que nunca, hoy y siempre, me van a tener que disculpar.